Патруль

В техникуме он был незаметным, очкастым и очень смекалистым в математике и физике. Ученый Мыш — звали его все за глаза, и бегали за помощью. Он знал свое прозвище, но не обижался и всем делал «шпоры» по тем самым предметам. Мне и самой не раз к нему приходилось «кланяться».
— Здравствуй Андрей, не ожидала тебя тут увидеть.
— Да вот, друга пришел проведать, — кивнул Андрей на памятник. На гранитной стеле был изображен молодой парень со спокойным, умным лицом.
— Сожалею, давно он умер? — спросила я.
— Не в этом дело, он мне жизнь спас, — ответил Андрей. — Я недавно себе мотоцикл купил. К нему еще не успел привыкнуть, обкатать, так сказать. И вот ехал я чуть под вечер. Дорога мокрая была, дождик моросил. Выехал я на особо каверзный участок дороги, там на обочине постоянно висел венок и корзина с траурными лентами. Я как ворона вытаращился на новый венок и через мгновение перед моим носом возникло дерево. Удар был такой, что я слетел с мотоцикла и пролетел метра три. Головой ударился и в горячке сел. Перед глазами все плыло, словно я катался на карусели. Тут ко мне подскочил какой-то парень и стал тормошить.
— Спокойно, сейчас в больницу поедем, с тобой все будет нормально.
— Как тебя зовут? — спросил я.
— Серега. Зовут Серега, скорую звать не будем, тут до больнице два шага.
Мои ноги вдруг налились тяжестью и Серега буквально взвалил меня на себя.
Я еще сказал, что не брошу мотоцикл.
— Брось свою железяку, на этом чертовом участке дороги много людей на тот свет отправились, но тебе повезло, его я патрулирую. Ты пива хочешь?
Я действительно чувствовал страшную жажду. Серега вытащил из-за пазухи бутылку, ловко ее раскрутил и, сделав глоток, передал мне. Я выдул почти все и почувствовал себя лучше. Мало-помалу мы дошли до больницы. Он посадил меня на лавочку возле больницы, а сам пошел за врачом. Я закрыл глаза и отрубился.
Очнулся я уже в травматологии. У меня был перелом позвоночника, сотрясение мозга и перелом обеих ног. Врач удивился, как я сам добрался до больницы. Я сказал, что меня довел до больницы парень по имени Сергей. Врач сказал, что стоял возле больницы, курил и видел, как я шел — согнувшись и подбоченясь — но сам, один и никакого провожатого рядом со мной не было.
— Ну, как же, он еще напоил меня пивом — запротестовал я.
— У тебя в крови не обнаружили алкоголя, — ответил мне врач. — Ты сел на лавочку и потерял сознание, тебя я сам подобрал.
Я попал в травматологию пятнадцатого июня и пролежал в гипсе и корсете почти два месяца. Я и сейчас еще хожу неважно, хотя зажило на мне все, как на собаке. Очень быстро. Я решил, что дошел до больницы действительно сам, что все это сгоряча и Серега мне просто померещился. Так было до тех пор, пока я не приехал проведать могилу своей бабушки. Я вдруг увидел эту могилу. Раньше я не обращал внимания на нее, не обратил бы и теперь, если бы не узнал на памятнике лицо Сергея. Могилу убирала женщина и я осмелился спросить ее, кто здесь похоронен.
— Мой сын Сергей. Разбился на машине три года назад, — ответила женщина. Она назвала тот самый участок дороги, на котором я видел венок, и где разбился на мотоцикле сам.
— Он любит пиво? — спросил я почему-то.
— Да, а вы разве с ним были знакомы?
— Когда он погиб?
— Пятнадцатого июня — вздохнула женщина и слеза скатилась с ее ресницы.
Как не крути, но получается, что познакомился я с Сергеем, когда он уже давно был мертв. Мне стало жутковато. «Этот участок я патрулирую».
Мотоцикл мой ремонту не подлежал и было просто чудо, что я отделался «легким испугом». Теперь я стараюсь, как можно чаще приходить сюда с бутылочкой пива и жалею только об одном — что я не знал такого хорошего парня при жизни.
Мне вдруг пришла в голову жутковатая мысль:
— Слушай, так ведь таких венков возле дорого видимо-невидимо, неужели возле них всегда такие «патрули» есть?
— Если бы так было, на дорогах вообще никто не погибал бы. Я просто уверен, что мне повезло, я разбился в день гибели Сереги и он, наверное, не захотел, чтобы рядом с ним бродила еще и моя душа. А может просто человеком был хорошим. Есть ведь и такие, что специально аварии подстраивают. — Андрюха раскупорил вторую бутылку пива и протянул ее мне.
— Хорошее пиво, сказал я.
— Хорошее, не знаешь совсем не такое, каким поил меня Серега.
— Угу, скажи еще, что призрачное пиво вкуснее — это уже фантастика.
Я не знаю, как это выглядело со стороны — двое людей пили пиво у могилы и «чесали» языком, а третий смотрел на нас с гранитного «окна» и все понимал, и не обижался. А мы стояли и чувствовали себя одной компанией, и он был рядом с нами — живой.


Рассказ - фигняВряд ли кому-то понравитсяСредненько, не страшноХорошая историяОтличная страшилка! (Пожалуйста, оцените историю!)
Загрузка...

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *